Просто знаю, я – поэт...
Есть свободные размеры,
Приведу, их как примеры.
Тетива, как струна тетива
Натянута! Летит стрела...
Да к столбу позорному,
Вами водрузили свою цель,
И притяжение у стрел к нему,
Все они направлены, как хмель.
А в них же, ритм классический,
У ворожбы и аромат такой пьянящий,
А лук с изгибами во всём этический,
И новизну во всём, и вся... разящий!
А в стрелах наконечники есть тролли
Со злобой рвут зубами вашу плоть,
Но не отгрызть им и кусочка воли,
Но с вами цель легко им уколоть.
А у столба теперь позорного,
Кристаллики блестят из соли,
От побуждения законного,
Рассыпаны и исполняют роли.
А вот поэт босой стоит,
Да всё своё творит,
В нём же строчки,
Как свои лишь гены,
Как у весны цветочки
Строги да не измены,
А то от разума вольны,
С живою кровью его вены,
Под пульсом сердца откровенны
Все с ритмами - играющий души,
И искренние гены - не во лжи!
А в душу стрелы острые втыкают,
И проверяя, сущность ковыряют,
И хором ищут истинный хорей,
Возможно ямб свой потеряли.
А я же, в ритмах, поскромней,
И знаю, зря меня все ковыряли!
Во мне же, просто ритм души,
Мой критик: « ты рану покажи!»
- «Смотрите, моё всё на крови!
Ах, критик, душу не трави...»
За зря, поэта привязали,
Надменно, да к позорному столбу.
И стрелы все перестреляли,
Вы защищали тьмой - своё Табу.
А в моих ритмах во тьме есть свет,
И это правда, но и очень странно?
А я всё повторяю в мире неустанно,
- Да сочиняю и просто знаю, я – поэт!
А если набежит извне затмение туманно,
То в сердце солнце сбережёт меня от бед
И будет добро такты выдавать на много лет,
И мрак не страшен, в рифмах слово - оберег!
Поэзия в мирах морских и есть родной мой брег!
То гладь, то рябь, то волны, а то вдруг... и шторма!
В таких волнениях стихий... рождаются стихи из моего ума.