Хватаешь слова, из тех, что лежат поближе,
Суёшь их в стихи, как в старенький чемодан…
Истерика, в общем… и, чтобы сегодня выжить –
Сбегаешь от жизни… неважно, причём, куда.
Потом остываешь. Всё, как в дурацкой пьесе:
Плетёшься назад, в сотый раз говоришь «прости»,
А он помогает слова по местам развесить,
Ворча, что с тобой можно просто с ума сойти,
И кормит тебя обедом, и смотрит странно…
И ты понимаешь, что этот шальной побег –
Как порция соли на незажившей ране,
Которую он прощает, любя, тебе.