Средь старых книг дневник нашелся тоже.
Переверну шуршащую страницу.
Читаю... Столько лет прошло. И что же?
Держу в руках помятую синицу -
Комок убогих мыслей и желаний,
Окрашенных в цвет грязновато-серый.
Кто мне ответит - что случилось с нами?
Из чувств - одно лишь чувство. Чувство меры.
В любви, работе, снах, еде, одежде,
В деньгах, для тех, кто на одну зарплату.
Где наши легкокрылые надежды
И праздников некалендарных даты?
Все разнесли по графам дебит, кредит.
Графа: Мечты. Графа: Воспоминанья.
Все учтено - и блеск презренной меди,
И золота спокойное сиянье,
Минуты меланхолии и сплина,
Локальные успехи и победы...
А наши журавли усталым клином
Растаяли в нависшем сером небе.