От чьих-то исповедей меня воротит,
Пространных исповедей, рифмой зарешеченных.
Пытаюсь вникнуть, но на каждом повороте
Слова врезаются, как жалкие пощечины.
Потом отскакивают, хиленькие, льдистые,
И ощущение такое же от этого,
Как на нетронутое, девственное, чистое
Налить чернил зачем-то грязно-фиолетовых.
Но я пасую. Отрешенно и обыденно
Читаю то, что для кого-то - архиважное.
Да, я пасую, не по мне рубаха, видимо,
Но кто-то ж носит это рубище бумажное!
Кому-то нравится слащавое сюсюканье,
А для кого-то это просто безобразие.
Но тем поэзия милей в словах и звуках мне,
Что принимает нас во всем многообразии.