В этих строках зарисовки разных ситуаций и не из жизни автора, хотя автор здесь присутствует, конечно. Такие разные, одинаковые одиночества. Они написаны в разное время, но по каким-то причинам отбраковывались, не публиковались, и вот так потихоньку собрались в одной папочке. Мрачности в них нет, это точно... может быть, напротив, призыв: не прижиматься душой к потерям, не допускать в душу пустоту бесчувствия, иначе для счастья точно не найдётся причины.
***
И это слово никакое,
и то – приравнено к нулю…
Измучит ночь меня строкою,
где, что ни слово, то «люблю».
Изранит сон, в котором долго
ты вдаль уходишь по мосту,
и воздух полон светом волглым,
который тает на лету.
И я проснусь с тревожной дрожью,
неся стихи и странный сон,
где каждый раз одно и то же –
осенним ветром унесён
с тобой, далёким, уходящим,
души младенческий покой.
И мне без сна в ночи пропащей
нескладной мучиться строкой,
ища слова, но ими сложно
связать оборванную нить…
Лишь молча вдаль, с любовью, можно
всех уходящих отпустить.
08.03.2012
***
Прислонясь душой к потерям,
боль безвольную лелея,
закрываешь окна, двери,
в безысходности немея.
Здесь для счастья нет причины,
отшатнётся сон в испуге.
Не найдутся половины,
заплутавшие в округе.
Переждавшие друг друга,
опоздавшие на вечер,
на беду, на жизнь, на муку
той, которой больше нечем
жить и ждать случайной встречи…
***
Здравствуй, листок тополиный,
осени тёплый привет.
Жизнь-то покажется длинной,
ежели жизни в нас нет…
Здравствуй, нечаянный, тихий,
севший со мной на скамью.
Вслед листопадной шумихе
осень спокойно допью.
Ты поскитайся, покамест
к небу тебя не прижмёт.
Что нам с тобою осталось,
Может быть, только полёт.
Словно моя, в нетерпенье,
вмиг пролетевшая жизнь.
Тёплый листочек осенний,
здравствуй, прощай и держись.
***
всякое лыко в строки –
нет, не могу, убей.
кончилось, вышли сроки,
слово – не воробей.
вылетит – враз поймают,
цепко, в штыки, в силки.
пусть никого не мает
слово с моей руки.
нежность ещё легка мне,
не утопить вине.
лучше пусть буду камнем –
нет у меня камней…
***
Счастье было… во времени оном…
взятки снов безответственно гладки.
Ведь когда-то жилось без оглядки
в бесконечном, звенящем, бессонном –
от весны, сумасбродства, желаний,
от любви – неземного избытка.
День прожить без тебя – было пыткой,
ночь не рядом с тобой – наказаньем.
Нелегко мне осеннее бремя,
но, смиряясь, несу одиноко.
Как дождусь окончания срока,
забери меня… в оное время.
***
мой дом осенний полон грусти.
в нём время выпито до дна.
в глухом плену моих отсутствий
вся жизнь бесцветна и бедна,
пуста без радости, без боли,
без всепрощения, темна
без наполнения любовью
души усталой глубина.
стеклом крошится воздух ломкий,
им напилась я нынче всласть…
как удержать себя на кромке,
чтоб в меланхолию не впасть,
стихами, музыкой и светом? –
но только этим и держусь…
пусть будет чувство без ответа,
но это лучше, чем без чувств…
***
чайки
картинка детства – чайки над…
мостки и белый пароходик,
который, словно рафинад,
растаяв в облаке, уходит.
а я в руке ещё держу
от счастья детского верёвку,
и память сердца бережу,
и мне от этого неловко.
как там смеялся я легко,
и горько плакал над утратой…
я так ребёнка глубоко
в себя, во взрослого, упрятал.
но иногда приходит он –
мальчишка в синенькой толстовке
и за собою тянет в сон
мой флот бумажный на верёвке...
***
По тишине пустынных комнат
брожу, не плача, не скорбя.
Как будто я ушла из дома,
но не взяла с собой себя.
И, позабывшая о сущем,
нигде себя не нахожу.
Где я, заблудшая в грядущем,
иду, к какому рубежу?
Ищу себя, ищу повсюду,
уйдя неведомо куда…
Я бесполезна, как посуда,
в которой кончилась вода.
Иль это участь вдаль идущих
без клятв, обетов и побед,
с их верой, любящим присущей:
забыть навеки о себе?
***
У тонкогорлой вазочки высокой
бывает праздник – розу привечать,
которой величаво, одиноко
здесь тонкий аромат свой источать,
привязанной к воде судьбой недолгой,
храня тепло того, кто выбирал
среди цветов других, одну из многих –
подобных ей – в железной тьме ведра.
Ей – избранной, единственной, достойной –
его руки и трепет, и тепло…
А той, кому любовь свою несёт он,
нечаянно мизинец уколоть,
потом в воде стоячей погибая,
понять, что здесь надолго и всерьёз
лишь эта ваза нежно-голубая,
о, сколько в ней перебывало роз…
***
07.01.13
Кариатиды здешних мест
устанут каменные плиты
нависших пасмурных небес
держать – осеннею сюитой
дождь затанцует кекуок –
обрушит небо с тёмных высей
воды накопленной поток.
На шорох падающих листьев,
на бормотание дождя
настроив душу, словно скрипку,
и, нотку нужную найдя,
опишешь с грустью и улыбкой,
смешав и нежность, и печаль,
ты танец осень, танец зыбкость
и танец жаль…
***
12.05.13
Ничего из строчек не сложилось?
Всё отдай огню – пусть будет дымом…
Как сказал поэт со шрамом, в жилах –
в каждом одиночество,
любимым
будь ты, и друзей имей хоть сотню…
И дорога гладкой быть могла бы,
но идёшь босым по битым стёклам,
по камням и кочкам, по ухабам...
Сохрани в душе своей всё то, что
уцелело, выжило, больное,
ввысь отправив голубиной почтой
остальное –
что таится, тая в междустрочии –
многоточья…
***
Не свет луны, – печаль сквозит в окно…
Не от неё ли тьма моя бездонна?
Всё в прошлом обеcкровлено давно,
но что-то мучит в час глухой, бессонный.
От мыслей хаотичных голова
гудит, мечусь, ослепнув в их потоке.
Так в горле иногда болят слова,
горчат, никак не складываясь в строки,
когда пишу неведомо кому…
Самой себе не зная, что ответить,
пытаюсь я довериться письму,
как ни одной душе на белом свете.
Но что сказать во первых, во вторых
и в третьих строчках этого посланья?
Луна в окне, как зреющий нарыв…
Не одолеть дорог и расстояний
до той меня, не знающей тоски,
до той меня – тебя ещё не знавшей.
Как и с тобой, мы с нею далеки –
с не любящей, пустой, не настоящей...