Вроде честно тружусь, ну а выход-то где?
Скоро лето пройдет, а в блокноте – ни строчки.
На соседнем участке в сорочьем гнезде
Все пищат и пищат молодые сорочки.
Как поэт я, наверное, просто угас,
Приравнялся к нулю, истрепался до срока.
Надо мной пролетая, в который уж раз
Неприлично ругается мама-сорока.
Я, признаться, люблю и зверюшек, и птиц,
Может, это немного и странно по форме.
Да, зимой я кормлю и сорок, и синиц,
Летом сами они сорочат своих кормят.
Затерялся в лесу этот странный мирок,
Что давно почему-то «Контактом» зовется.
Средь рулад соловьиных и брани сорок
Безо всяких контактов неплохо живется!