***
И совсем старушка загрустила.
Каждый день с тростинкой у ворот.
Осень уже дни позолотила,
А сынок с войны все не идет.
Ни словца, ни весточки, как в воду
Канул, средь военной бури он.
Ждет старушка в солнце, в непогоду
И вздыхает с нею почтальон.
А дорога, как стрела прямая,
Словно из льняного полотна.
И на гильзе солнца луч, сверкая,
Знал ведь, что напрасно ждет она.
Знал об этом ветерок сомлевший,
Что прилег у хаты на краю.
Не придет с войны той отгремевшей
Сын старушки, он убит в бою.
Был убит у плеса он речного,
Где холодный пенится поток.
А старушка все молила Бога,
Чтоб вернулся к ней ее сынок