Из сугробного стылого тлена
Скоро травы рванут по колено.
И сирень белым дымом взорвётся...
Это время весною зовётся.
Без дести, без семи, без пяти...
Март колдует. И всё впереди.
А декабрь поник и не снится -
Пролетела сквозь снег колесница.
Устояла, не накренилась.
Это в нас что-то чуть надломилось...
Но пройдёт. Мы же всё понимаем.
За апрелем есть жизнь. И за маем...