Бисеринка пота. Холод.
И гулкий сердца стук.
Тяжелое дыхание и шепот.
Отчаянье - безвыходности звук.
И на повторе, как заклятье,
Бессмысленных и глупых слов поток.
Что сможешь этим дать ты ей?
Ей - той, что являет собой рок?
Она взмахнет рукой и сгинет,
Она придет, когда почти забыл,
И не на подвиги она тебя сподвигнет,
И ей не важно, что ты не простил.
Из-за нее не будет сердце биться чаще,
Но может вдруг забыться - насовсем.
Оно ведь даже может сыграть в ящик.
А ты с нею отчего-то будто нем.
И как всегда, ты на свою ж погибель
Идешь вперед, стирая со лба пот,
И ты по-прежнему не знаешь, как объяснить ей.
Да это и не важно - не поймет.