Наугад раскрыта книга,
Но страницы в ней чисты.
Мы писатели, амиго,
Не пристало нам в кусты.
Но безвкусны вирши наши,
Монологи от ума,
И в тарелке с манной кашей –
Бесконечная зима.
Мы писали, мы писали,
Слабо веря голосам.
Рассердились небеса ли,
Все равно ли небесам?
Только утром, после ночи
Поэтических утех,
Вместо слов и многоточий –
Чистый лист и звонкий смех.