За окном дождливая тучка,
На душе пасмурно под стать,
На моём столе листок и ручка,
И я не знаю о чём написать.
Может написать о прекрасном поле?
Может душу излить в стихи?
Может о том сколько в мире боли?
Может исповедать свои грехи?
Иногда меня мысль тревожит,
Что мои стихи никому не нужны,
Я внутри наточил на мир ножик,
На меня в ответ наточили ножи.
Я готов ко всему, как тучка,
Готова к угрюмым зонтам,
На моём столе листок и ручка,
И свои песни в обиду не дам.