Этот непонятный человек не желает открываться миру.
Он, подобно божеству, увы, мог бы стать иконой и кумиром.
Только одиночество его вызвано вмешательством извне.
Вот уже десяток долгих лет он упрямо ищет истину в вине,
На перекрестке блюз, играя при луне…
Он не любит просыпаться по утрам и будильник заводить уже не хочет.
Табак и кофе. Тихий скверик – его храм. Он домой вернется только к ночи.
Надевает маску подлеца. Словно рыцарь, но в невидимой броне.
Не покажет настоящего лица – он его открыл другой стране,
На перекрестке блюз, играя при луне…
Чем он лучше рядовых мещан? Он на распродажи не спешит.
Его темный силуэт и стройный стан контрастируют с очарованием души.
Только, жаль, ему никак не разрешить, на какой остаться стороне
И желание бороться, не душить, отвечая: «Это не ко мне!»,
На перекрестке блюз, играя при луне…
Как ему помочь? Да и зачем, если он не загорится этим сам?
На людей переложив любовь и гнев, он оставит на душе и сердце шрам.
И, надеясь, что взлетит под облака, остаётся в одиночестве, на дне.
Вздрогнет от бессилия рука, в напряжении, по собственной вине,
На перекрестке блюз, играя при луне.
P.S. Тебе, JM.