Глазами я нередко замечаю,
Как часто свежий ветер, прилетя,
Болезни наши быстро излечает
Потоками чистейшего дождя.
Сейчас у нас – опять настали сроки,
Когда для нас желаннее жены
Те чистые и свежие потоки,
Что нашу жизнь от грязи смыть должны.
И потому, пиша стихи, ни дня вам
Покоя не даю, оря и бдя,
Что кто-то злоязычно и гугняво
Мешает сотворению дождя.
За пазухой зловещий носит камень,
И не смотря на то, что жирно сыт,
Распихвая локтястыми руками,
Всех прочих без зазрения теснит.
Но только не поможет ему это:
Уж падают барометры кругом,
И скоро Слово чистое Поэта
Омоет наш великий общий дом.
Вас снова исцелит моё искусство
Среди рутинных дел и серых дней.
И хоть, пиша, мне делается грустно,
По-правде, не пиша, еще грустней.