/Роману Точилину/
Такое дело, брат, уходит лето,
Чеканя шаг по камню парапета
Моих иллюзий. Выйти вместе с ним -
И к чёрту слёзы, сны, звонки, конверты…
Внутри испорчен выключатель смерти,
А у меня - ни капельки от Герды
И позабытый всеми псевдоним.
Пора смириться, брат, такое лето,
Что рвутся чувства из-под трафарета,
Не умещаясь в принятый формат.
Я улыбаюсь (много ль надо дуре),
Шинкую мысли и температурю
Курю, пью кофе - в общем, всё в ажуре,
Но вот, боюсь, в мой персональный ад
Такое лето, брат, не надо на фиг…
Днём оживают тени, ночью – страхи.
Глотая горечь тысячи пилюль,
Цедить «прости» по букве в рюмку водки…
Оставив жизнь в режиме перемотки,
Убить в себе лирические нотки
И выжечь одичалое «люблю».
Такое лето, брат, - почти что осень…
И август молчалив и коматозен -
Не подходящий случай для бесед.
Стараясь не сорваться на сопрано,
Уйти в запой, в себя, в астрал, в нирвану…
У наших душ чувствительны мембраны
И никудышный в край иммунитет.
Не знаю, брат, зачем такое лето?
Нет слов молчать, нет повода для бреда.
И под графитом корчится строка…
И я бескрыла. И почти безлика.
Закрыть глаза – ни шороха, ни крика:
Внутри темно. Рассыпалась интрига.
И целый год ещё до сорока…