***
Тяжелый снег за окнами беды
Неумолим, как будничная скука;
Все просто, вроде высохшей воды,
Была – и нет… И падают со стуком
Последние иконы наших вер,
А я все жду, что черное признанье
Окажется лишь блажью нервных сфер,
Минутным помрачнением сознанья…
Но у тебя опять пустые сны
И каждый день – слова, как гвозди к гробу.
Мы так хотели истинной весны –
И так завязли в сереньких сугробах…
Ну как же это? В общем-то, никак:
Всего лишь помаленьку разлюбила.
Пред миром – совершеннейший пустяк,
Перед собой – музей того, что было…
Укол моей нелепой бороды –
И ты столкнешь чужеющие руки…
И нет весны. Твой снег моей беды
Неумолим, как будничная скука.
PS. Сочувствия не надо. Давно было.