По ночам вспоминая прошлое,
Окунаюсь в забытые мысли.
В те дороги, что бездорожные,
Где остатками строк повисли
Сотни пауз и сотни точек,
Напечатанных лишь от скуки
В дни когда мой дрожащий почерк
Не могли сделать ровным руки.
И я пряталась под кроватью,
Как испуганный сном ребенок,
Прикрывала свой взор тетрадью
Мудрых слов с запыленных полок.
Перелистывала, не читая,
До финала, до новой книги,
И в волнении замирая
Ожидала опять интриги.
Я ведь знала, что не логично
О рассказе судить догадкой,
И моя суетная личность
Тосковала в тиши украдкой
О началах без продолжений,
Что захлопнулись резким жестом,
Толи от посторонних мнений,
Толи глупым простым протестом.
Аккуратно сложила в ящик,
Перевязанный яркой лентой.
И застыли в дыханьи спящем
Все растраченные моменты.
Только память хранит все числа,
Унесенные ветром южным.
Но печалиться нету смысла,
Так наверное было нужно.