Закрывая глотками глинтвейна
Мои насквозь промерзшие губы,
Превращая себя в поцелуи
Каждый день, в ожидании чуда.
Что вернутся снега и морозы,
Нарисуют на окнах узоры,
Чтоб дышать в запотевшие стекла
И ловить в них прохожие взоры.
Что зима не закончилась вовсе.
Что проснусь, а на утро метели
Заметут все следы темной ночи,
Заморозят цветы и капели.
Что ворвется, стремительно сбросив
Всё тепло и цветные картины,
Мой январь бесконечно влюбленный.
Превратит в лёд речные плотины,
Он пройдется по городу ночью.
И сидения сорок седьмого
Меня радостно примут в объятья.
Так чтоб с трепетом в голосе снова,
Задыхаясь от собственных мыслей,
Прокричать «Мне на следующей!». Выйти,
Пробежать ровно сто тридцать метров.
И чтоб снова счастливою быть бы.