Ветер. Холодно.
Круг солнца из олова
с пОлудня.
С трибуны (словно с сиденья кондуктора)
Слово,
усиленное репродуктором,
доносится до меня:
«Долой!»
Слушаю.
Изделия макаронные
ровненько нА уши
очередной «герой»...
Один из «лучших»...
Ленточки белые,
флаги красные -
напраслина…
Ветер к вечеру
бешенный.
И вновь голос:
«Нас меньше но,
все остальные – не думающий навоз!».
От возбужденья шатается…
Неужели всерьез?
Или дурью мается?
(Громко клокочет кочетом)
Или «звезда» погасла,
что поиграть так хочется
в эту игру опасную?
Да нет же.
Они ведь паиньки –
у них есть денежки,
у них есть спаленки.
После митингов им отдыхать.
Тебе – «лапшу» переваривать.
Завтра «кайлом махать».
К станку или к элеватору...
Потеть и ругаться матерно...
(Круг солнца из олова теплится,
всеми забытый, плавает).
А если не перемелется?
А если не перемелется -
умыться зарей кровавою.
Ветер. Холодно.
Февраль. Метелица.