Зима на плечи кружева плетет,
А март – мой март – их в пальцах растворяет…
Не надо повторять, что все пройдет.
Я знаю, что такого не бывает.
И все же март – мой март – горит огнем,
Искрится в завороженных капелях…
Я точно также думаю о Нем,
Но разве можно в марте? В самом деле…
Еще придет предательский апрель,
Еще заставит душу всколыхнуться,
Но март – мой март – доверил мне капель
И я смогу на это улыбнуться.
Пусть черных птиц всего на миг спугну,
Но вороны поежатся, взлетая…
Ведь если я в апреле не умру,
То расцвету навек с приходом мая…