А во что было верить,
Кроме музыки той,
Что летала над сквером,
Точно лист золотой.
Духовой тот похмельный
Немудрящий оркестр,
Обжигающий нервы,
Как у сердца обрез.
Инструменты сложили,
Отзвучала сполна
Та мелодия в жилах,
Как на грифе струна.
Но сквозь долгие годы
Всё звучит и звучит,
Через все непогоды
И нескладную жизнь.
На неё и нанижем,
Как на гвоздик, билет.
Было всяко, но ближе
Ничего уже нет.