Упал горящий луч в густую крону,
Запутался да и остался в ней,
И мечется полдня среди ветвей,
Вразброс подпаливая листья клёну:
Легко скользнёт – раскрасит янтарём,
Чуть-чуть задержится и -- цвет уже багряный,
А где-то лист кленовый рваный
Уже пылает розовым огнём.
А клёну – ничего: не жжёт и не болит,--
Он за игру метанья эти принимает,
С охотой ветки, листья подставляет
И, улыбаясь, ими шевелит.
И радуется множеству отметин,
Возникших в буйной зелени его, --
Сейчас ведь рядом нет ни у кого
В уборе этих ярких разноцветий.
А луч устал, ему бы спать пора,
Но клён его не отпускает:
«Пусть луч меня ещё поукрашает.
Какая это славная игра!»
(2001)