Не дышится здесь, не спится,
И не спросишь – зачем здесь быть,
И зачем каждый год молиться?
Сопричастность свою не смыть.
А всего-то, казалось бы, надо
Дурковать семь десятков лет,
Имитируя радость обряда,
Да блажить, что увидел свет.
Здесь как надо – всегда не больно,
Что по совести – всё в крови.
Тут, солдатам, не скажут – вольно,
Отвращающие от любви…
Тут, мальчишкам, внушают славу,
Сквозь медаль обнажать штыки.
Только матери не на облаву
Их выкармливали с руки…,
Только матери не для расправы
Отдавали последний сон...
Пусть кремлёвские костоправы
Сами пестуют свой схорон…