Не любил бычок корриду,
знать предчувствовал беду,
но прошли года, не минул
он коварную судьбу.
Вышел бык разгорячённый
и глаза слепила кровь,
кровь столетий и бурёнок,
поедающих морковь.
Перед ним возник тореро,
жуткий фант и тонкий стан,
он красиво и умело
танец смерти танцевал.
Бык сначала незлобиво
тыкал тень его из блях,
пока болью не сдавило
память детства на полях.
Вот тогда ослеп и разум,
стал летать телец стрелой,
и разить башкой безглазой
рассекая... воздух злой.
Добрый день и чьи-то очи –
всё смешалося, потом...
тушу кони уволочат –
шум победы, как разгром.