Шло солнце.
Снег светил.
Но в марте —
на слом привычный ход вещей!
Ярило жжёт.
А снег — пожалте —
ужей ужа теперь, — ручей!
В моём волшебном Междурамье,
как ни заклеивай
(о, шшит!),
букашек — тьмы.
И, в пику карме,
они всё пробуют
ожить.