доктор, выпишите мне
музыкальный альбом погромче
чтобы как-то заглушить
жуткую, бешеную,
пожирающую боль.
мечтаю об этой боли вне,
внутри себя не хочу её больше.
потребность долго выть
на луну подвешенную
уходит в ноль...
где бросать свои якоря,
чтобы случайно не ранить
какими-то миражами
якобы сильные души
слабых людей?
на счёт три волнуются моря,
на счёт три стираются все грани.
три... киты на суше,
брошенные морями,
выброшенные из морей.
внутри меня чёрная бабочка
щёкочет рёбра своими крыльями,
ежесекундно рождая волнение.
это бабочка живёт
не одним днём.
пристально глядя на ямочки
на твоих щеках, давлюсь усильями
привести себя в забвение,
прекратить её полёт.
умирать - так вдвоём.
на ночь читаю старые сказки:
"умерли в один день" и подобные...
с сюжетами переплетаясь,
хочется лезть на стену
от безысходности.
в небо кричать, надрывая связки,
слова, которые уже внутриутробные,
улыбаясь,
колоть бессонницу в вену
с показной весёлостью.
моя память исписана твоим почерком,
твоими заметками на полях
о шуме прибоя,
пене для ванн
и мечте улететь в Прагу.
расстояние между нами - прочерком,
длиною такой, что снится в кошмарных снах
и заставляет сдаваться без боя,
бросить свой план
и бежать, махая белым флагом.
я в лабиринте чувств и мыслей,
я зашла в тупик
чужих мнений, глупых обстоятельств
и саркастических намёков,
мол, я слабая чересчур.
у нас какие-то неполноценные жизни,
понятно без доказательств.
мне без тебя одиноко,
а ты словно не вернулся, выйдя на перекур
в тамбур... и немой, как не мой крик.
под этим солнцем мы не встретимся,
наши параллельные не пересекутся,
потому что невозможно.
так может солнце погасить, чтобы осталась
лишь пустота?
моя осечка, честное слово, самая малость,
скорее даже неосторожность:
моя Земля вокруг тебя вертится,
реальные орбиты рвутся,
вот только солнце мне тогда на черта?!