У старого художника на полочках холсты
Где прошлое, где мысль, где жизнь застыли в красках
Но никому полотна те задаром не нужны
Как старый человек не нужен государству
Надежда на признание, за годы заржавев,
Упала в сундучок с медалью «За победу»
На улицы, на волосы улегся белый снег
Как он похож на тот, что падал в сорок первом
Дражайшая из всех картин взирает со стены,
Влюбленным взглядом той, что суженой не стала.
Не знавшая развал страны, морщин и седины.
Царица вечных муз, погибшая в блокаду.
И кажется вот-вот портрет прекрасный оживет,
Вот-вот она прильнет, обнимет, не отпустит
От нищеты и холода на небо заберет…
Художник её ждет, и кисть сжимает с грустью.