Этот мир, словно мот* изношенный-
От чудачества - глуп, без прикрас.
Я и сам - сентябрём припорошенный,
Выходил из запоя, не раз.
Словно шлейф папиросный иль трубочный,
Ветер - вяжет на шею петлю.
Угоревши в дешёвости юбочной,
Я давно никого не люблю.
Все мы в мире - небесные олухи,
Все услышим заоблачный глас,
Оттого и осеннюю голову
Я ношу на плечах, только раз.
И без визга и дикой истерики,
Я пришёл в этот мир голосить.
Всё, что было в прогнившей Америке,
То - теперь вот, у нас на Руси.
И гремя по брусчатке калошами,
Я плетусь из пивнухи не раз.
Этот мир - словно мот изношенный-
От чудачества глуп, без прикрас.
7508-е лето
м о т - кутила; транжира.
(примеч.автора)