Всё тонет.
Утопает в заснеженной пустыне,
В которую кто-то добавил воды.
На троне
Природы поселилось нечто
В обличии ранней весны.
Оно.
Да. Оно. Не определилось ещё
Дарить нам тепло или стужу.
Сном.
Тихим сном. Монохромным.
Окутало нас, стремясь попасть в душу.
Кистью,
Смешав серый тон с остатками синего,
Художник раскрасил небо.
Мысли
Путаются, ищут чего-то: а где же,
А может, а что там, а мне бы…
Лёд.
Не сдается. Всё ищет и ищет
Он жертвы неровной дороги.
Ждёт.
И прячется в ямах, оврагах,
Канавах крутых и не сильно пологих.
Веееснаааа!
Но нет!
Мы всё верим и верим
Что этот год что-то изменит.
Свет!
К нам солнечный свет вновь прорвется,
чтоб снова, как встарь биться с тенью.
И мы.
Что же мы. Где же силы, умения
Разум, и воля, и смелость.
Мы злы.
Ведь оскал. Не улыбку
Рождает пустынная снежная серость.
Ручьи.
Собираются в лужи, а те
Пожирают пространство.
Ничьи
Мы остались. Компьютер лишь
Шепчет: «Останься…
Тебе не нужна весна!».
Зачем?
Если осень померзнув, внутри
Основательно въелась.
А тем,
кто не верит – открой, чтобы видели,
окна и выстави двери.
И пусть
Они сами решат - что же это
Унынье иль леность.
А грусть
Убежит от меня, когда дождь
смоет с неба всю серость.
Веееснаааа!