На опушке средь дубравы
Собирал Ромашкин травы.
Лето целое в деревне
Жил он у старушки древней.
А зимой работой сдельной
Подрабатывал в котельной.
Есть в том маленький секрет
Петр Ромашкин был поэт.
Но поэзия Мать такая
Средств на жизнь не обещая,
Сыну спуску не дает,
И Петро стихи кует.
Нынче вышла передышка,
У Петра явилась книжка!
И теперь он средь дубравы
На банкеты сушит травы.