Ещё не разбухает плотью лёд,
и жизнь тепла у холода на грани,
но пялятся в оконный переплёт,
с надеждой вечной глупые герани.
Ещё среда не в руки четвергу,
и в клейкой почке время ожиданья,
но стрелка на часах качнётся на бегу,
как девочка в предчувствие свиданья.
Томясь собой и на прожилках вен,
инстинктом пульс у времени читая,
живое требует от жизни перемен,
как святость постоянство почитая.