Памяти моего отца,артиллериста, раненого под Вязьмой,и попавшего в немецкий концлагерь, и прошедшего семь кругов ада...
Мне приснился отец. Шёл
В потёртом костюме неброском,
И курил свой мундштук,
И смотрел в ожидании ввысь,
А на лацкане левом одна
Наградная полоска –
Всё военное время, лагеря,
И разбитая жизнь.
Он её собирал,
По кусочкам настраивал время,
Вновь учился и жил,
Никогда никого не виня.
Сад он свой посадил,
В ежегодный сбор яблок был с теми,
С кем душа отдыхала,
Перебором гармошки звеня.
Он художником не был,
Он творил для души, на полотнах
Всё берёзки писались,
Закаты и тихая грусть...
Он по жизни шагал
Лишь ему обозначенной тропкой,
Наслаждаясь природой,
Есенина знал наизусть.
Всё тянул и тянул
Свою лямку привычной работы,
Был доволен семьёй
И укладом простым бытия,
А стремление ввысь,
Беспокойной души повороты
В дочерей заложил,
Непростые дороги даря.
Потому нас манили
Неведомых стран горизонты,
Потому – здесь, вдали,
Обозначен семейный очаг...
Мы тебе благодарны
За гитары звучащие ноты,
За напутствие, веру,
За право на выбранный шаг.
Спи спокойно, отец,
Мы память твою не тревожим,
Каждый внук твой и правнук
Надеждой и волей храним.
В их желаньях и песнях
Ты стал многократно умножен,
Значит жизнь продолжается.
Род будет в век молодым.
11.03.2012