За множество верст от столицы,
За годы от близких людей,
Бредет за подбитою птицей
Охотник средь леса, полей.
Среди одиночества писем,
Что в старой шкатулке лежат,
Живет он вполне независим,
Лишь руки порою дрожат…
Будний год. Веснопляс. Ветроносень.
Засеивать землю пора.
За летом сменяется Осень.
За сбором грядет и Зима.
Текут сквозь глаза его годы,
И сердце томится сильней.
Тревоги зыбучие воды
Все тянут его вслед за Ней.
За Той, в чьем молчании Сказка,
За Той, в чьем рассказе лишь быль.
Она и страшна и прекрасна,
И имя Ей – Дева-Сибирь.
…И вот он бросает свой посох,
Не ведая сам что творит.
И взор пуст его глаз белесых,
Отвергнув мир, в лес он бежит.
Не взяв ни кинжала, ни хлеба,
В одной лишь рубахе – в метель.
Он видит лишь серое Небо,
Бежит, будто хочет взлететь…
Срываясь в овраги лесные,
Споткнувшись, но все еще мчась;
Рыдая, бредет в обессилье,
В крови, в лихорадке смеясь…
Холодный Огонь предзакатный
Застанет его чуть дыша.
На мертвом снегу исступленный
Лежит, угасает душа.
Последнее, что он увидит
В темнеющем мареве снов –
Ее силуэт и услышит:
Я – Дева-Сибирь – Мать волков…
21.3.12.