Я, Ваши строки не читаю,
Я чувствую губами их рельеф.
Они, внутри души моей играют,
А я, лишь ощущаю - жАра грех.
Меня они волнуют, заставляя таять
И вот, уже в тумане разум мой.
Вот только, на луну, желанье лаять,
Все чаще возникает, в мыслях, вой.
И строки страсти хлынут пред глазами,
Рисуя, образ милый, в тишине.
- Зачем я встретил Вас, в любви сгорая?
Ведь я уже несу свой крест в себе.
Меня слова испепеляют Ваши,
Но больше, ранят - простотой своей.
Ведь Вы, строкой, тревожите не раны,
Вы рвете струны у души моей.
Вам, боль излить свою я не посмею,
Ее нельзя так просто передать.
Я лишь прошу, молю Вас: Я же тлею,
Старайтесь думать, прежде чем писать.
Перо как меч – дрожит в руке, с сомненьем,
Испепеляя разум до конца
Для Вас, могу я стать хмельным мгновением.
А дальше? Дальше, что? Жизнь – не игра.
Но строки Ваши, страстны и крамольны
Хотя в них есть слова, сильней огня.
Но чаще, из-за них мне в сердце больно,
Ведь Вам нужна взамен душа моя.
Я, строки Ваши не читаю боле
До боли все знакомое давно.
Нам розданы, судьбой, для жизни роли
И текст у этой роли так же свой.