Шесть утра. Этот город мог бы уже и проснуться.
Но на его улицах всё ещё валяется сон.
И дома, лениво растущие из горизонта,
Так похоже мертвы, и почти дурным тоном
Было бы упрекать те спокойные окна,
За которыми свет гаснет уже в 23.
Нет, не года. Часа. И ленивое солнце
Не пытается сделать из искры огни
Мегаполиса.
Большим городам — свободные мысли.
Свободным людям — шире проспекты.
Мосты не помогут,
Откройте окна.
Вдохните воздух — он недостаточно едкий,
Чтобы быть правдой.
Стационарным больным с болезненным взглядом
Слишком просто стать жертвой и заслуженно требовать
К себе уважения и себе же награду
За убогую смелость признать в себе немощность.
Бесприютным же психам место меж хипстеров
Или мечущих страхи талантливых странников,
В этом городе сонном слишком страшно не выспаться,
Здесь углы сплошь прямые,
А идеи все раненые.
Большим городам — свободные мысли.
Свободным людям — шире проспекты.
Мосты не помогут,
Откройте окна.
Вдохните воздух — он недостаточно едкий,
Чтобы быть правдой.
Беспокойные взгляды под ровными мыслями
Разрушают формат и симметрию выбора.
И на кухнях поют всё так же осмысленно
Песню про то, что каждый день — это выстрел.
На улице главной лёд весной символичен.
Но мерзлоты больше вечной не будет.
Возьмите, я сдам вам свой личный маузер.
И пули вот здесь — на голубом блюде.
Большим городам — свободные мысли.
Свободным людям — шире проспекты.
Мосты не помогут,
Откройте окна.
Вдохните воздух — он достаточно едкий,
Чтобы быть правдой.