Не с иконы ль списали пречистой
Моих глаз потаённую грусть,
Чтоб молилась стихами я истово
За тебя, моя горькая Русь?
То оплакивая, то гневно,
То запугана, то смела!
И чернавкою, и царевной
Я в чертогах твоих была…
То с хитриною, то простовата,
То за пяльцами, то с мечом!
И солдаткой твоей и солдатом
Я была, не пришлось бы ещё…
И казнили меня, и любили,
Целовали, наотмашь били,
Чтобы знала я правду и честь,
Чтоб стояла такою, как есть:
За снега твои голубые,
За стога твои золотые,
За просёлочки, что пылят…
За журавушек, что летят…
За деревни твои далёкие,
За столицы твои высокие,
Там, где первою спозараночку
Поднимает день россияночку.