Любовь? Уж это не любовь,
а страх.
Всё чаще трезвым сердцем понимаю,
что лишь затем себя не унимаю,
что чувствую – давно унять пора.
Пора принять и мне свой чёрный день,
когда всё лучшее – воспоминанье, тень,
когда всё в прошлом: и мечты, и вера,
и серый полдень вслед за ночью серой
стучит дождями в мутное окно:
вдруг свет забрезжит?
Но в окне темно.
Так нет же, нет!
Пусть вечно длится вечер.
Пока закат багровый не угас,
искусственно, сверх силы человечьей,
но задержать на год, на день,
на час
то, чем душа уже едва владеет,
а всё ж отдать преемнице не смеет.