Я б в поединке защищалась,
А тут задуматься должна.
Среди поэтов затерялась.
Мне места нет здесь, не нужна.
Какой позор, где моя гордость?
Закрыть страницу и бежать.
От похвалы слащавой бодро.
На правду не люблю плевать.
Так как же быть? Где вход есть выход.
Себя стереть с лица земли?
Со всех сторон презренье, хохот.
«Ты то, что есть, себя прими».
И вот себя я принимаю:
Наивной, глупой и простой.
Поэтам всем надоедаю.
Просто страдаю ерундой.
В душе моей поэт гнездится,
Ни гений по природе я.
И пусть творится, что творится,
«Быть… бездарем… судьба моя».
Здесь другой взгляд на ту же ситуацию.
http://stihi.ru/2012/03/21/3643