У поэзии дня не бывает,
и просрочена каждая ночка.
Перелетная строчек стая
тянет путь свой из синей точки,
огибает три полушарья,
тот забор меж раем и адом,
сядет, вытащит нотку клювом
и играет на дудочке стаду,
стаду ангелов, стаду бесов
на морозе искрящемся, лютом:
мессу счастья, симфонию блуда
середину темного леса.