Как ни силься уснуть, а успехов – ноль.
Так – подобие забытья.
Кто придумал, мой друг, что чужая боль
Выносимее, чем своя?
Кто придумал неравенство этих цен?
Дескать, му́ка твоя – легко
Угодит прямо в яблочко,
в сердце,
в центр,
А чужая – в край, в «молоко»?
Да и разве во мраке чужом – светло?
И тебе ли найдётся свет,
Если это «чужое» – в «твоё» вросло,
И границ между ними нет?
И лежишь, не умея забыть, уснуть,
И гоняешь по горлу ком –
Этот сгусток, свою и чужую жуть,
Горечь яблока с молоком.