мельтешит календарь неподкупными,
шустрыми числами.
вещи стареют,
одежда выходит из моды.
мы живем,
не сутулые, не плечистые.
обычные.
просто живем, как можем.
хлеб жуем,
встаем по будильнику судорожно.
ждем весны,
как будто она – панацея.
цены ругаем,
работу, страну и лужи.
и не ценим,
ни капельки время не ценим.
его много,
так много, что и не высказать.
залежи времени,
океаны,
горы.
и на кухоньках,
под нехитрые снедь и выпивку,
мы ведем нехитрые разговоры.
о том,
что вот дайте вот только чуточку...
о том,
что буквально немного осталось...
и мы верим,
всем нутром своим остро чувствуем,
что все будет,
о чем так давно мечталось.
будут страны,
будут дороги далекие,
необъятное солнце
и пальмы,
и пляжах песчаные.
будут стихи
невозможно простыми и легкими,
а поступки
смелыми и отчаянными.
будут жены на нас смотреть с нежностью.
дети наши будут гордиться папами.
и идем мы курить на лестницу,
немного качаясь,
слегка шаркая тапками.
обычные,
но такие значительные.
словно крылья распахнутые за плечами.
мы в чужие ворота голы засчитываем,
а в свои,
как будто не замечаем.
но мы выплывем,
будто туман рассеется.
все навалится,
осчастливит и напророчит.
а минутная стрелка
над нами тихонько посмеивается,
а секундная стрелка
посмеивается чуть громче.