Расплывчато, размазано
в пространстве тонко-вязко
по стеклам метастазами,
за пристающей грязью...
Так медленно как будто мы
уже врастаем в тени
на белом фоне - хрупкими
колонками по теме.
В окне моем жар-птицею
на бледности закатной,
истыканно вдоль спицами
и ранено обманно...
Мы живы или умерли?
Кого спросить? Ах: омен...
Ездою...Мост - разбудим мы:
на колокольном звоне...