…откуда-то с балконов или палуб
дрейфующего дома-корабля,
услышать, что «не всё ещё пропало»,
«гарпун мне в душу, господи, земля!»
сопротивляясь внутреннему храпу,
не дожидаясь шлюпки (к чёрту лифт),
стремглав сбежать по лестничному трапу,
старушек у подъезда удивив.
земля, под солнцем, цвета терракоты
готовится к рождению травы.
мне на неё скорей ступить охота,
скорей, но деликатнее – «на вы».
почувствовать опору под ногами,
идти легко, свободно, не скользя,
тонуть, но не в снегу, а в птичьем гаме,
в котором утонуть, увы, нельзя.
окликнет кто-то: «нюхаешь ромашки,
глазеешь на девчонок молодых?
сезон любви: цветочки, бёдра, ляжки…
весна – зараза... бьёт под самый дых».
«семён семёныч», вы неисправимы.
похоже, этот кто-то, тоже я.
довольно. поиграли в пилигримов,
пора домой, там камбуз
и семья…