«Нынче ветрено...»
И. Бродский
Не калиф я, и судьба мне не жар-птица -
по-цыгански всё рядила, не по-царски...
Раз уж выпало в провинции родиться,
лучше пить сухой портвейн, краснодарский.
Вспоминать, как в девяносто - третьем? пятом? -
брёл Арбатом, полный радости и риска,
и трещать своим компьютером проклятым,
по три месяца не видя даже Минска.
«Даже Минска...» Улыбнулся. Ёлки-палки!
Что мне в Минске, кроме цыпочек безличных?
Да и цыпочки-то сплошь провинциалки:
«Мы ложимся, но ложимся под столичных...»
Мне бы выбиться из всех границ и рангов,
всех шаблонов, эталонов, номиналов,
и купить себе билет на Ронго-Данго,
дикий остров, состоящий из кораллов -
там, под солнцем, продирающим до пяток,
глядя в небо неизбывно голубое,
промотать бы глупых лет своих остаток
без отчаянья, портвейна и «Плэйбоя».
Я бы тихо забывал людей и страны.
Я стихи бы сочинял легко и пылко.
Что мне здесь? Одни крушения и раны.
И портвейна необъятная бутылка.