Гроза огрызалась, а буря дичала.
Засов сторожил мой расшатанный дом.
В окно боковое рябина стучала
и что-то кричала изломанным ртом.
А я сочинял о потерянном рае,
о жизни и смерти, о веке крутом.
Потом суетился, засов убирая,
впуская рябину в прокуренный дом.
Кудрявая гостья из тёмного сада
шептала, ладонь мне на лоб положив:
– Не надо о смерти, о смерти – не надо!
Я – мир и отрада, я – радость, я – жизнь…
Весёлое солнце над лесом вставало.
Я нынче не помню. Я вспомню потом,
о чём этой ночью рябина шептала
и жарко дышала измученным ртом.