Завершается март, просыпаются соки в деревьях,
Хоть зима все еще, огрызаясь, ночами ворчит,
Тихо входит весна в позабытую богом деревню,
И латают свои прошлогодние гнезда грачи.
Здесь никто не живет и не чинит истлевший скворечник,
Он без крыши давно и висит на одной из берез,
И грустит на суку прилетевший скворец-пересмешник....
Я на это смотреть никогда не сумею без слез.
Пронесется апрель, отшумит на реке половодье,
Заливные луга вновь покроются сочной травой,
Но полвека уже не используют эти угодья,
Здесь лишь ветер гуляет и солнышко над головой.
Там и май подоспеет с черемухи белым кипеньем,
И начнут соловьи свою вечную песню любви,
Никому не нужны ни цветы, ни букеты сирени,
Не услышит никто, не надейся, не жди, не зови...