Зачем свое творить,
Когда, уйдя в чужое,
Возможно невозможным жить
Поднявшись над собою?
Другой пусть движет кисть
Во власти наважденья.
Но как же грудь моя болит!
Как сладостно мученье!
Зачем самой мне петь?
Я лучше слушать буду,
Как ввысь зовет меня корнет,
Творя из звуков чудо.
Пусть с ним я в небеса
Взлечу из бездны скучной,
Как будто он надул меня
И шарик я воздушный.
Зачем поэтом быть?
Нет, я хочу покорно
Вбирать божественную суть,
Ее призыв бесспорный.
Ах, если б я смогла
Себя забыть и смело
Дать молниям изжечь дотла
Мое земное тело!
I would not paint — a picture —
I'd rather be the One
Its bright impossibility
To dwell — delicious — on —
And wonder how the fingers feel
Whose rare — celestial — stir —
Evokes so sweet a Torment —
Such sumptuous — Despair —
I would not talk, like Cornets —
I'd rather be the One
Raised softly to the Ceilings —
And out, and easy on —
Through Villages of Ether —
Myself endued Balloon
By but a lip of Metal —
The pier to my Pontoon —
Nor would I be a Poet —
It's finer — own the Ear —
Enamored — impotent — content —
The License to revere,
A privilege so awful
What would the Dower be,
Had I the Art to stun myself
With Bolts of Melody!