Звенит капель, как листопад...
Я улыбаюсь виновато
и надеваю старый ватник -
в его кармане дыроватом
отсвечивает голубоватым
февральских опусов стопа.
Тропа в поэзию - кривая.
Чтоб одолеть ее быстрей,
карабкаюсь я, с рифм срываясь
о ребра тощих батарей.
И гул полуночных ротаций
мне говорил: в конце концов
стихи из папки разлетятся,
как стая вспугнутых скворцов.