Во тьме, где воздух глух и тих,
вблизи души промежности,
обыкновенный плачет стих
сквозь сырости и нежности.
Худое тельце малыша
дрожит, как лист смородины:
- Ах, не рожай меня, душа, -
я удался – юродивым!
И заплюют, и засмеют,
не выслушав, не выплакав,
а здесь – тепло, а здесь – уют, -
ни – выстрела, ни – выкрика.
_ _ _
Сомненья – гения приют,
сомненья – прихоть гения…
И только те, кто в стих – плюют,
«рожают» - без сомнения.