Нет, его не запишут в дневник
Ровным почерком девичьи руки,
Не прочтут никогда для других
В час свидания, или разлуки.
Никогда о далёких мирах,
Половой истекая истомой...
Ни в быту никогда, на пирах...
Тот останется всем незнакомым.
Но однажды, скорее с руин,
Извлекут его грубые пальцы,
Неулыбчивый кто-то с мужчин -
Вечных воинов, вечных скитальцев,
Пыль сотрёт с порыжелых страниц,
Как со стёкол забрызганных дома
И увидит, вдруг, множество лиц,
И характер, знакомый до кома...
На морщинах, не знавших слезы,
На губах, не привычных к оскалу,
Вечно сжатых в виду у беды,
Что-то дёрнется как-то устало.
Из не пафосных строчек тугих,
С не от счастья рождённой улыбкой
Ироничный, дурашливый стих
Как "агу" из прадедовской зыбки
Вдруг забавно аукнется эхом,
Как и в древности нежным и чутким,
И, явившись всего на минутку,
Вскроет файл удалённого смеха.