Как нравится мне неприметных вещей болтовня.
Когда открываю заслонку растопленной печки,
я слышу, как быстро чернея, трещит головня
о том, что росла она в поле у маленькой речки.
Я слышу, огонь отвечает, что это - судьба -
гореть и трещать, слабый свет и тепло расточая.
Я слышу, как ноет комар и взлетает со лба,
как в чашке колышутся листики мятного чая,
как ночью под сыном заснувшим вздыхает кровать,
как день обсуждают игрушки и вертятся в нише,
и если родные со мной собрались воевать,
я им говорю: повоюем, родные, потише,
ведь мы не узнаем (ведь ветры - плохие чтецы),
о ком это пишут дожди, не о тайне воды ли?
ведь мы не узнаем, хотят ли тихони-часы,
чтоб мы их куда-нибудь загодя переводили,
мы так не узнаем, свой тон повышая, о том,
как часто стоит над душою у нас добрый гений,
пытаясь настроить под маленький свой камертон
её инструмент утомлённый, оглохший от прений.